mis poesias han sido pobres,
tan pobres que solo podría hacer un libro y venderlo en los quioscos como lo hacia neruda,
que blasfema más grande el escribir de amor cuando este no se encuentra en el cuerpo de una mujer.
oh neruda, que pena me da hoy leer tus palabras,
el juntar las letras que escribias en tus noches de lujuría y parranda,
el leer tus poemas de amores de burdel,
que pena me da el saber que abrazaste la bandera roja y marchaste por las calles bosiferando sobre la libertad.
Que basura es la poesía de los diarios,
la poesía de colegio,
la poesía de memoria y la que se olvida...
que penoso es el ver como los amantes se dedican frases vacías y se estremecen leyendo un te quiero.
Hoy hay que destapar las ollas,
que salga el vapor,
correr por las calles y tirarle barro a los que pasan,
gritar un te odio en lugar de un te amo,
arrojar piedras a los edificios y cortar los cables de la iluminaria que no nos deja apreciar la noche.
volvamos a las cabernas,
prendamos fogatas en las plazas,
abrazemos a los que no conocemos,
hagamos pancartas exigiendo que nos devuelven el amor,
que lo dejen de manociar,
que no es una prostituta como lo enseñan en las iglesias,
que no se compra, no se arrienda y no se encierra,
el amor es poesía y poesía es lo que hacemos cada vez que marchamos con los puños en alto por las calles cambiando el mundo.
oh neruda, que pena me das al saber que moriste pensando en que amaste y solo abrazaste al burgés que te tiro las migajas de su pan,
oh neruda
oh neruda
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